Doblepensar

Las magnolias que estallaron suavemente en un árbol frente a Keane Hall se desbarataron con el primer aguacero. No hubo sino dos días para apreciar los inmensos crisoles de rosa y blanco que daban un aire auténtico a la primavera que —ante mis ojos irritados del interminable gris —se había resistido a llegar ese año.

Anoche soñé que alguien robaba una magnolia de un jardín vecino y me la regalaba.

Quisiera decir algo al respecto, algo que le dé sentido al sueño, pero no puedo. Sólo consigo pensar (tal vez con desesperación) en la cremosa blancura de la flor majestuosa, en la textura de los pétalos plácidamente ubicados en una rama demasiado alta como para tocarlos. La magnolia se acomoda en su puesto, perezosa y altiva, y me mira como quien ha dejado caer un accesorio inútil desde un balcón.

Ya lo sé: nadie traerá al mundo real la feliz fechoría de mi dimensión nocturna.

Posiblemente lo único que reciba algún día sea un puñado de escombros violáceos arrastrados por la lluvia y arrojados a mi cara. Sin embargo, aún así seguiré mirando hacia arriba, señalando hacia arriba, y la copa del árbol se hará cada vez más distante de la punta de mis dedos. ¿Y la mano oferente? Ella (plástica e inexistente) se crispará hasta convertirse en lo que se niega a entregarme, se tornará al cielo y ascenderá adoptando la misma sonrisa socarrona de la reina de pétalos de crème brûlée. Sólo es un sueño, pero su propia imposibilidad me desvela.

El problema de la canción de Santa Esmeralda es que me remite automáticamente a un momento muy específico en un lugar muy específico. Apenas empieza a sonar acá, mis ojos reconocen el patrón de los baldosines, la vieja pared de color indescifrable, el lugar exacto de cada mueble y aparato, las texturas que mis pies han aprendido, los libros apiñados, las figuras congeladas en instantes imposibles, el escarlata vivo... Y de repente siento que la canción no pertenece aquí sino allá, sólo allá, entre el mullido escarlata que a veces hay que recoger de entre los baldosines.


[ Don't Let Me Be Misunderstood — Santa Esmeralda ]

Una semana sin ADSL es algo demasiado cruel. Tratar de acostumbrarse al ruidoso Internet de 28800bps en un Pentium MMX es casi impensable. Pues bien, después de una visita sorpresa del señor técnico de ETB (a quien le estoy muy agradecida pese a que casi me daña el almuercito con el patrón don Himura) he resultado de nuevo con Internet decente en Gregorio, el computador principal de la casa.

De esta manera, para no perder la tradición, Olavia Kite postea exactamente en el momento en que debería encontrarse haciendo una tarea.

Mi hermana, gran prospecto de Blogger que nunca blogueó, no podía creer que 1) alguien no quisiera venderme una Pony Malta en más de una ocasión, y 2) existiera una almojábana (o cualquier cosa) de marca Topotoropo. Así que me envió en su búsqueda.

Ahora bien, necesito que alguien me explique cómo en esta vida una tienda puede ensañarse con un ser humano inocente que lo único que le ha pedido ha sido un par de productos que supuestamente se hallan a la venta. ¿Creen que la señora se negó a venderme las almojábanas? No. Sucedió algo peor: las doradas piezas, envueltas graciosamente en su paquetico inofensivo de vaquita sonriente, estaban cubiertas de hongos.

Fig. 1.1.: Almojábana Topotoropo. Nótense las manchas detrás del letrero de la marca: son un hermoso y peludito cultivo de hongos.